Novo Aeon - Raul Seixas

O sol da noite agora está nascendo

Alguma coisa está acontecendo

Não dá no rádio nem está

Nas bancas de jornais

Em cada dia ou qualquer lugar

Um larga a fábrica, outro sai do lar

E até as mulheres, ditas escravas,

Já não querem servir mais

Ao som da flauta

Da mãe serpente

No para-inferno

De Adão na gente

Dança o bebê

Uma dança bem diferente

O vento voa e varre as velhas ruas

Capim silvestre racha as pedras nuas

Encobre asfaltos que guardavam

Hitórias terríveis

Já não há mais culpado

nem inocente

Cada pessoa ou coisa é diferente

Já que assim, baseado em que

Você pune quem não é você?

Ao som da flauta

Da mãe serpente

No para-inferno

De Adão na gente

Dança o bebê

Uma dança bem diferente

Querer o meu

Não é roubar o seu

Pois o que eu quero

É só função de eu

Sociedade alternativa

Sociedade novo aeon

É um sapato em cada pé

É direito de ser ateu

Ou de ter fé

Ter prato entupido de comida

Que você mais gosta

É ser carregado, ou carregar

Gente nas costas

Direito de ter riso e de prazer

E até direito de deixar

Jesus Sofrer

As Flores do Mal - Charles Baudelaire

AO LEITOR

A tolice, o pecado, o logro, a mesquinhez

Habitam nosso espírito e o corpo viciam,

E adoráveis remorsos sempre nos saciam,

Como o mendigo exibe a sua sordidez.

Fiéis ao pecado, a contrição nos amordaça;

Impomos alto preço à infâmia confessada,

E alegres retornamos à lodosa estrada,

Na ilusão de que o pranto as nódoas nos desfaça.

Na almofada do mal é Satã Trimegisto

Quem docemente nosso espírito consola,

E o metal puro da vontade então se evola

Por obra deste sábio que age sem ser visto.

É o Diabo que nos move e até nos manuseia!

Em tudo o que repugna uma jóia encontramos;

Dia após dia, para o Inferno caminhamos,

Sem medo algum, dentro da treva que nauseia.

Assim como um voraz devasso beija e suga

O seio murcho que lhe oferta uma vadia,

Furtamos ao acaso uma carícia esguia

Para espremê-la qual laranja que se enruga.

Espesso, a fervilhar, qual um milhão de helmintos,

Em nosso crânio um povo de demônios cresce,

E, ao respirarmos, aos pulmões a morte desce,

Rio invisível, com lamentos indistintos.

Se o veneno, a paixão, o estupro, a punhalada

Não bordaram ainda com desenhos finos

A trama vã de nossos míseros destinos,

É que nossa alma arriscou pouco ou quase nada.

Em meio às hienas, às serpentes, aos chacais,

Aos símios, escorpiões, abutres e panteras,

Aos monstros ululantes e às viscosas feras,

No lodaçal de nossos vícios imortais,

Um há mais feios, mais iníquo, mais imundo!

Sem grandes gestos ou sequer lançar um grito,

Da Terra, por prazer, faria um só detrito

E num bocejo imenso engoliria o mundo;

É o Tédio! - O olhar esquivo à mínima emoção,

Com patíbulos sonha, ao cachimbo agarrado.

Tu conheces, leitor, o monstro delicado

- Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão!